Poema X

Há mais em mim
do que palavras vazias.

Tenho alma,
tenho mente,
embora não
completamente.

Tenho ainda sofredores
escondidos nos versos
cheios de amor.

Sou mais do que
lírios brancos em sorriso,
ou livros lidos e relidos.

Sou maior que
meus cabelos em trança
e passos de dança.

Sou tudo
e muito mais.
Muito mais que sou,
muito mais que o tudo alegou.

Há muito em mim.
Bem mais, muito mais,

que eu.

"Passáros criados em
 gaiolas acreditam que

voar é doença."

-Alejandro Joforowsky

O Escritor

       Certa vez, havia um Escritor que não dormia. 
       O Escritor, em seu recluso apartamento de cidade grande, apenas escrevia.
       Ele disparava as palavras no papel até que sua tinta secasse. Escrevia até ter cãibras e então usava um gravador para continuar narrando sua história, para que voltasse a escrever mais tarde, pois precisava esvaziar sua mente. Ela não parava nunca.
       Ele escrevia desde o nascer das primeiras estrelas, até o momento em que todas eram engolidas pelo alaranjado sol do amanhecer. Sua cor favorita era o roxo que o céu assumia no exato momento da transição entre o fim da noite e a chegada da alvorada. E em todas as noites e madrugadas ele prazerosamente assistia e aproveitava tal acontecimento. E então voltava a escrever.
       O Escritor não dormia, e continuava a escrever. E seus leitores liam, compulsivamente, seus livros, seus contos, suas histórias. A cada palavra, uma após a outra, seus leitores deliciavam-se e não conseguiam parar. Uma nova publicação era um sinônimo de excitação, e logo as obras do Escritor causavam um sentimento de obrigação nas pessoas. Ele havia os prendido e havia os torturado com suas belas palavras.
       E eles nem percebiam. E eles adoravam.
       Durante o dia, o Escritor saía para a rua e observava. Sugava tudo o que podia da cidade, das coisas e das pessoas, para à noite despejar tudo no papel. E assim, o Escritor passava as noites escrevendo, sem dormir. E seus leitores lendo, dormindo cada vez menos.
       A verdade é que o Escritor não gostava de dormir. Além de crer que era perda de tempo (quando ele poderia estar produzindo), ele sentia-se extremamente incomodado e perturbado por deixar seu corpo indefeso, inseguro e inconsciente por tantas horas seguidas. 
       E então ele dedicava seu tempo a criar histórias, e logo suas obras foram publicadas e seus leitores começaram a esquecer-se do sono e, aos poucos, quanto mais eles deixavam de dormir, menos o Escritor precisava desligar-se do mundo e das palavras.
       Cada minuto que uma pessoa deixava de dormir para continuar lendo as criações do Escritor era menos um minuto de sono que ele precisava – alimentava-se disto. E assim eram as coisas. Enquanto o Escritor mantivesse as pessoas lendo, ele não precisaria mais dormir. 
       Entretanto, se um dia todas as pessoas parassem de ler suas histórias, então o Escritor teria de dormir todo o tempo perdido. E seria muito tempo. E esse era o maior pavor de sua vida. Ele vivia cada dia apenas com o objetivo de que isso não acontecesse. Para o resto de sua existência, ele não poderia parar de escrever, nem deixar de ser lido. Seu desejo tornou-se sua maldição.
       E como o Escritor não dormia e passava o dia todo vendo, ouvindo, sentido, tocando e imaginando, logo ele não conseguia mais parar de escrever, e precisava despejar tudo no papel, botar pra fora em forma de palavras. E logo ele absorvia tudo – amanheceres e anoiteceres. E a sua cabeça doía, e seu corpo cansava-se e ele não conseguia mais diferenciar o dia da noite, e nem o que era real e o que era ficção – o que ele vivia e o que era apenas conteúdo de suas histórias.
       E logo ele ultrapassou a beirada e caiu no abismo negro e vazio da loucura. Ele não mais materializava algo do mundo das ideias. Agora, o mundo das ideias é que era o seu mundo.
       Mas seus leitores continuavam e ainda continuam lendo mais e dormindo menos. E ele continua vivendo os mesmos dias e noites para sempre, esperando que nunca chegue o dia em que precise dormir ou parar de escrever. 
       E há muito mais, ainda, que o Escritor pode e precisa escrever. Muito mais para ser contado.
       Então por favor, não pare agora.
       Por favor.
       Continue lendo.

(M. F.)

Criação (Autobiografia, mar/2014)

Gosto muito de desenhar.
Homens e mulheres,
não é tão difícil, para mim, me inspirar.

Sou o que muitos chamam de Deus.
Dizem que criei todas as coisas
e que, ainda hoje, crio pessoas.

Pois bem, vou lhes contar
sobre uma das que criei
e, ontem mesmo, observei.

Uma vez criei uma menina
nova, bebê, pequenina.
E dei a uma mãe de surpresa
esta simples beleza.

Sempre aprendendo,
a menina foi crescendo.
Era curiosa sobre tudo,
impulsiva, contudo.

Os olhos lhe dei os da mãe,
a altura do pai,
emprestei a inteligência da irmã
e o carisma do irmão.

A felicidade nasceu sozinha,
sem precisar ser convidada.

Fazia de tudo,
tudo o que podia,
mas foi só com mais anos
que aprendeu a levar ao fim este tudo.

Tinha o costume de para na metade.
O típico tédio da idade.
Foi assim com o kung-fu aos 8,
com a dança aos 9
e clarinete aos 12.

Sua primeira tarefa acabada
foi seu livro, o primeiro,
terminou só dois anos depois.
No carnaval, em fevereiro.

Com 15 anos a indecisão voltou.
Ensino médio no momento sem saber o que queria.
Foi professora de matemática,
decidiu que era atriz,
chegou a pensar em jornalismo
e até em virar uma nômade escritora.

Perdeu o rumo aos 16
com o fim do segundo chegando
e a falta de ideias estourando.

Enrou em um curso por curiosidade,
Comunicação Visual, então, surgiu.
Depois de um mês, surpresa, descobriu
que seu futuro era a publicidade.

Animada, sonhadora,
emotiva e persistente.
A menina que eu criei continua a crescer.
Sempre cuidadosa nessa caminhada.
Pra cima e pra baixo
sem nunca parar.

Neste registro que aqui lhes conto
deixo também seu melhor lado:
aquilo que seus amigos
veem mais que ela mesma.

Ela sabe equilibrar a alegria
e a seriedade
sem nunca perder a sinceridade.
Sabe aproveitar o melhor de sua loucura
e exercer bem cada paixão pela arte.

Seja nos desenhos ou na música
ou até na leitura de um livro,
seus olhos brilham demonstrando
todo o carinho pelo que faz.

De um modo não tão bom, é intensa.
Cai de cabeça no que acha certo,
sendo ou não o mais viável.

Mas esta é Vitória Vale Lussari.
16 anos, 3º ano.
Vivendo a vida sempre sorrindo,
batendo de frente mesmo caindo.

A menina que criei há tanto tempo
e que continua me surpreendendo.

"Tédio que impregna,
sono que mata.
Dois carcerários me observam
com olhos famintos.

A ânsia de me ver livre
só aumenta
enquanto minha força
se dissipa.

Sou um preso em liberdade,
um vivo repleto de morte."

      Hector Abnara

"Aprendi sobre a batalha,
e sobre cada golpe,
olhei nos olhos do demônio,
e, ainda assim, sinto que sei menos
do que sabia quando dei
aquele curto passo
para fora de casa."

      Hector Abnara

"Se eu estou aqui é por acaso

E pra te ver passar."

Solar - Banda do mar

"As vezes ouço passar o vento;

e só de ouvir o vento passar,

vale a pena ter nascido."

- Fernando Pessoa

Soneto Z

Sou mais fraquezas e incertezas
do que a força que tanto vê.
Pois a vergonha e covardia
andam juntos sem a gente saber.

Esperança, força tão ignorante
tal qual a brisa que sopra
sem deixar-se influenciar,
sem ser perturbada.

Se eu pudesse te contar
cada falha minha
você ficaria?

E se eu quisesse te mostrar
aquela parte fria
você não me aquecia?

Busca suicida

Busco minha joia
que se esconde
em seu estado bruto.

Tenho minha gaiola
para carregar
e minhas ferramentas
para adquiri-la.

Desço o túnel negro
que a protege.
O túnel é longo
e se divide em três passagens.
Sei onde a joia está
o caminho reluz com seu brilho.

Dou alguns passos
e meu companheiro se aquieta.
E cai.

Sei o que significa.

Dou mais alguns passos
consciente do perigo,
posso ver logo à frente
o brilho se expandindo.

Sua superfície multifacetada
brilha provocante
e eu paro.

Posso sentir a tontura se aproximando,
mas a pedra está tão perto...
Tão
desesperadamente
perto...

Prendo a respiração
e dou um passo.
Talvez eu consiga
alcançar a tempo.

Tropeço, caio,
tomo uma golfada de ar
sentindo a dor de cabeça
dar seu alarme.

Olho para a gaiola.

Volto a caminhar,
sabendo do risco,
mas sem me importar.

Reluzindo

Eis que você se olha no espelho
e sorri.

E vê um sorriso que tinha
considerado já perdido.

Abre um livro onde marcou
um poema que cabe,
que emociona.

"Duvida do brilho da estrela,
duvide do perfume da flor.
Duvide de todas as verdades,
mas nunca duvide do meu amor"

E assim mando um boa noite
com um olhar na lua
e outro nas estrelas.

Imaginando se, talvez,
elas seriam capazes
de brilhar tanto quanto brilhas.

Um poema do Ragnarök

"O dia chegou,

as trombetas soam.

Ecoam os salões de Valhalla.

As valkirias voam reluzentes.

O dia chegou.

As tropas de nilpheim

se chocam contra nossas muralhas.

Os guardiões saem para combate.

Thor desce a midgard

onde a serpente se agita.

Mjolnir é usado.

A grande batalha começa.

Odin questiona as nornas.

O inevitável é conhecido.

O lobo Fenrir é seu algoz.

O Ragnarok está em Asgard.

O dia chegou."

-Lennon Leal

"Que não seja imortal, posto que é chama,

mas que seja infinito enquanto dure..."

Nada como o tempo

"Com o tempo, você vai percebendo que para ser feliz com uma outra pessoa, você precisa, em primeiro lugar, não precisar dela.

Perceber também que aquele alguém que você ama (ou acha que ama) e que não quer nada com você, definitivamente não é o 'alguém' da sua vida.

Você aprende a gostar de você, a cuidar de você e, principalmente, a gostar de quem também gosta de você.

O segredo é não correr atrás das borboletas... é cuidar do jardim para que elas venham até você.

No final das contas, você vai achar não quem você estava procurando, mas quem estava procurando por você!"

-Desconhecido

"Saber encontrar a alegria na alegria dos outros,

é o segredo da felicidade."

- George Bernanos

"Não há ninguém, mesmo sem cultura,

que não se torne poeta quando o Amor toma conta dele."

 -Platão

"O amor calculas as horas por meses,
e os dias por anos;
e cada pequena ausência é uma eternidade."
- John Dryden

"Amor é fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar-se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?"

-Camões

Atraente

Rodeado de infortúnios
e inergúminos.

Pessoas tristes
que só se satisfazem
ao incomodar outro ser.

Vida sem vida,
sem cor e distraída.

Vivo?

Sobrevivo.

O poço é fundo,
a água é negra,
a visão está turva
e faz com que se enfraqueça
a ínfima voz de socorro
lançada até mim.

Seguro a mão dela
estendida,
renasço das cinzas.
Recebo auxílio.

Pela donzela a rimar,
assim sou atraído.

      Hector Abnara

Quem é a poeta?

Invejo aqueles poetas
que conseguem ser
nêutros e escrever
sobre aquilo que não sentem
sem afestar os outros
ou a si mesmo.

"O poeta é um fingidor
finge tão perfeitamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente."

Talvez de fato não seja
poeta, afinal.

Sou somente mais uma
se aventurando em palavras
por não saber se expressar
de outra forma.

Surfando em cada emoção
nova (ou velha)
aproveitando enquanto posso.

Sem rimas decentes,
tantos assuntos displicentes
sempre explorando o mesmo ambiente.

Bem, enquanto eu puder,
permanecerei fingindo ser poeta,
e aprendendo a tornar-me real.

Temores

Tenho medo de um dia escrever algo irremediável.

Dos tipos pra baixo e irritado que mudará os pensamentos das pessoas ao meu redor negativamente.

Seria algo como um poema neutro, que nada terá a ver comigo, mas que se encaixará na ocasião.

Medo, muito medo.

Para dois

Acalme suas tempestades.
Olhe ao seu redor,
há tantos a quem recorrer,
não hesite em pedir!

Se o coração pesa
e a mente perturba,
não hesite, não hesite,
em pedir ajuda.

Confie em quem quiser,
escolha seu bom ouvinte,
tenha sempre em mente
que de fato ele existe.

Assim como sorri para os outros,
sorria para você e por você.
Seja um curioso assíduo
na busca por seu sorriso.

Saiba somente quem são seus
amigos,
antes de criar os inimigos,
de modo que tenha ao seu redor
uma paz bem maior.

Muito falei, mas me
chamará de tonta.
Por eu sempre pensar nos outros,
acabo me perdendo.

Mas eu te digo, caro amigo,
faço porque, assim, eu sou feliz.
Mas também reconheço
que em meu pensamento
falta um pouco de mim.

Não siga este exemplo falho,
ouça se quiser, é claro.

Só tenha em mente o fato
que o primeiro ao seu lado
será sempre você.

Redescobrindo

Fecho os olhos
e me vejo novamente
neste limbo.

Aquele espaço desesperador
que entramos ao
nos perder em nós mesmos.

De novo e de novo e de novo.

Sinto-me afundando
em um lago profundo,
negro, escuro, vazio.

Vazio de pessoas,
vazio de emoções,
vazio de porques.

Vazio.

Faz parte...

Talvez você me ache sem graça

e até clichê,

por fazer um poema sobre você.

Mas eu tenho pouco a dizer.

Afinal, só faz um dia

que estou com você.

Desejo um bom futuro,

para nós e pra você.

Respire fundo,

tenho mais a dizer.

Não quero mesmo ser

grudenta e ciumenta,

mas a verdade é que você

me causa uma tormenta.

Eu pararia por aqui,

pois um soneto não é nada mau,

mas o pouco que tenho a dizer,

ainda não encontrou seu final.

São só mais algumas linhas

para eu encher esse poema

de palavras insuficientes...

Não ache pretensão minha.

Esses versos me lembram de você

por que embora não acredite,

você foi o primeiro que eu deixei

ler os meus poemas do blog.

Mostro para as pessoas

os bonitinhos,

cheios de detalhes.

Os que não me entregam.

Então, a última coisa

que eu tenho a dizer é:

cuidado com o que lê.

Se o mundo pode ser colorido, por que não nós?

Passado?

A ferida se abriu
e sangrou,
mas sua dona mazoquista
não a estancou novamente.

Deixou sangrar
profusamente
sem conseguir chorar
pela dor.

Tal ferida tão rubra
quanto seu acanhado rosto
ao reagir aos seus pensamentos
confusos e distintos.

De repente uma luz a alcançou
e pôde vislumbrar a solução.
Num momento tão pequeno
sua mente clareou.

Viu o sangue começar a coagular
enquanto deixava as amarras da dor
para trás,
e sentiu a vista embaçar
de alívio.

Conforme respirava
dormente em devaneios
pôde desfrutar de uma ínfima paz
e deixou-se sorrir.

Sorriso que foi breve,
mas verdadeiro.

Karin

Poesia que retorna (não me tente)

Lá vem elas novamente
as tantas palavras que deixei.
Não as quero!

Só o pensar no assunto
já traz um medo que
machuca e dói.

É o medo do novo,
de sentir de novo
o mesmo medo que assola o povo
em uma rebelião.

Ansiedade traz à superfície
pensamentos e pensamentos
que são gatilhos para a
memória.

Agora sinto as emoções
novamente a poesia invadirem
e já não sei
se ainda sinto o mesmo
que no início desta linha.

Ao digitar uma resposta,
me escondo e protejo,
sentindo a barreira trincar.

Um pensamento vaza aqui,
uma emoção ali,
uma fisgada acolá,
enquanto você se aproxima.

Pare.
Não faça isso...

Não sei se tenho forças
para me reerguer do zero
mais uma vez.

Não volte.
Não recomece,
não fale,
não me abrace.

Não me tente.

Loosing

I'm loosing it.

Loosing all my sanity,
all my clarity.

I've already lost half of it.

Where's the other half gone to?

Lost...

Everything is lost.

Um trecho de pensamentos - Frases soltas 2

E você está lendo a parte mais escondida de mim,

não a use para seus fins.

Teste-me, você verá no que posso me tornar.

"Te esperar é como ansiar por chuva nesta seca: triste e decepcionante"

Serei sempre esta eterna reticências...

Pessoas,

pessoas,

tantas pessoas.

horários trocados,

vidas confusas,

pensamentos OBSCUROS.

Ser odiada machuca,

não importa o quanto tente fingir que não liga.

Um trecho de pensamentos - Frases soltas

Serei esternamente grata à minha mente por dar a mim toda essa imaginação.

Cada folha em branco é um convite para a minha imaginação.

Talvez seja realmente imaginação somente. Será que é exagero? Sim, sou reticências exagerando sua pausa...

É como pedir para alguém que tem asas deixar de alçar vôo.

Em cada espaço vazio, uma frase, mil palavras.

Que as palavras me definam.

Hoje e sempre.

Queria te encontrar
sem mesmo entender.

Sentados naquele clichê
por outro lugar não ter.

Sentir as palavras esvairem
sem sequer serem pensadas.

Nessa ânsia de estar juntos
não suporto ficar separada.

Falando deste modo
pareço até obcecada.

[ Sophie ]

Eu perdi...

Perdi o olhar,

quando deixei de me importar.

Perdi as lágrimas,

quando ser fraca não foi uma opção.

Perdi o sorriso

quando fingi-lo foi mais fácil.

Perdi o otimismo,

quando o realismo veio com exagero.

Perdi minha voz,

quando a do outro foi mais importante.

Perdi minha vontade,

quando tê-la não fez diferença.

E perdi meu tempo

tentando entender o porquê.

Um trecho de pensamentos 8

Continuo ouvindo as vozes ao meu redor. Vozes que falam do passado, do futuro, e perturbam meu presente.

Quanto mais passo por aqui mais me sinto assim: errada, perdida, quebrada.

Perambulo,
sem rumo,
sem nada.

Ouço no fundo,
o escuro,
o nada.

Vejo-me resumida
somente nisto:
este nada.

Um trecho de pensamentos 7

Se me fosse permitido, gostaria de esquecer de tudo, baixar minhas defesas, não pensar nas consequências... Apagar tudo do meu passado, para criar um futuro amplo e sem cicatrizes.

Mas sem tudo isso...

Quem seria eu?

Dúvidas, sempre dúvidas

Os sentimentos invadem minha poesia.

A torcem e retorcem
ativando Sophie
e Karin
ao mesmo tempo.

Enquanto uma recua,
a outra se expande
e alegra.

Qual delas devo levar comigo?

Eu só desejo a paz
e muito mais.

Se eu pudesse escolher
somente...

Inconsequentemente...

Seria o suficiente?

[ Rin ]

Amuleto da sorte

Ser seu amuleto
é perigoso,
apaga o preto, mas
traz o branco ocioso.

Isso clareia a mente,
mas você deve saber,
certamente,
que também a anuvia.

Mantenha-me por perto,
eu não ligo,
só não me largue
quando a sorte acabar.

Um trecho de pensamentos 6

As palavras me vêm como agentes da paz. Não, não da paz, das trevas. Trevas que desejam ser externadas. Desejam tão fortemente que me consomem.

O meu problema atual
é manter o sorriso até o final.

Fui deixada tão perto da chegada
que meus pés tropeçaram
um no outro.

Não fui meu próprio freio,
me frearam.

Um trecho de pensamentos 5

Neste dia tão promissor vejo a covardia se instalar. O medo do (...) sofrimento e as lembranças de tantos outros passados me assombra. (...) Sinto o fracasso tão próximo... Disputando com o sucesso declarado em meu pulso.

Um trecho de pensamentos 4

O que é uma doença? É um problema somente? Ou também traz união? Todo dia vejo uma mãe e seu filho passarem com o cachorro em direção à APAE calmamente. Não sei a história completa, mas parecem felizes à sua própria maneira.
É errado olhar somente o lado bom das coisas (...)? Ora, vamos jogar o jogo do troca! Troque o mal pelo bem, a lágrima pelo sorriso, o não pelo sim.
Troque!

Existência duvidosa

Se você deixa de pensar em algo,
ou de lembra-lo,
este algo deixa de existir?

Ou então, será que ele
de fato
existiu?

Foi real?
Ou imaginação?
Um sonho talvez?

Existiu,

não existiu?

[ Rin ]

Um trecho de pensamentos 3

Olhe bem no fundo dos meus olhos e veja a emoção que nasce ao cruzar de olhar entre nós. Quem sabe você possa me explicar, me ensinar... O que é, como nasce, e como termina.
(...)
Um dia hei de descobrir se o que faço é o certo, e quando este dia chegar espero não vir acompanhada do arrependimento.

Fato?

Se fosse fácil fazer,
não seria dito,
seria feito.

Te respeito por não ter
somente dito,
mas feito.

Com as palavras certas,
tornou o vento frio
um jato morno.

Amenizou as feridas
e impediu mais cicatrizes.

Te respeito...
E não me arrependo.

Um trecho de pensamentos 2

(...)
Os dias passam e sinto como se fosse perdendo um pouco de mim a cada dia. Um sorriso ali, um ato de carinho lá. Partes de mim que esquecem sua dona, pois ela as esquece também. O que fazer quando o sol já não brilha ao meu ver e a leve solidão se instala? Quando forças um sorriso é mais simples que realmente sorrir?
(...)
Jogo meus pensamentos em palavras em uma folha.
(...)
Conforme a folha acaba meus pensamentos tentam reprimir as palavras, mas são tantas engolidas numa só manhã que não sei como parar de escreve-las agora que finalmente estão sendo ouvidas. Este provavelmente é o meu lado Rin de ser... Sophie não tem sido muito usada. Acordei precisando escrever e cá estou eu, mas o relógio dá seu aviso e preciso fechar o livro.
Ciao.

Um trecho de pensamentos...

A vontade de escrever só cresce enquanto busco por silêncio, por paz. Cada segundo perto de tudo são vários longe de mim mesma. Não entendo... Que trauma me transformou neste ser sério e pessimista? Para onde foram os sorrisos sem motivo? Pedir socorro perdeu seu sentido, pois não há quem me socorra.

Realização.

Versos jogados
em estrofes vazias.

Emoções esquecidas
em despedaçada harmonis.

Mente confusa, palavras incertas.

Tensa agonia.

Um lugar.

Sustentáculos de metal
se esforçam para suportar
as placas no teto decadente.

A atmosfera é quente e pesada.

Tudo é escuridão e silêncio.

Paralelepípedo.

Quadrado como as ideias
ouvidas com ignorância.

Pedra que suporta,
sustenta.

Estou parando,
o efeito começa a passar,
o poder se esvai.

Silêncio.

Uma ordem?
Sugestão.
Quietude que se espalha
nesta mente perturbada.
A paz se esconde no fundo
do peito.

Silêncio é o poder de,
sem querer,
transformar.

Onomatopeia.

Descrição simples para algo
grande.

Forte.
Gritos.
Barulho.

Onomatopeias jogadas ao ar.

Desejo.

Desejo é o que se propaga.
Não para.
Não passa.

Será possível?

Atenda meu desejo.

Buona fortuna, eu desejo.

Primeiros pensamentos...

Minha vida acaba
conforme ela se inicia.

Pesada pelos sonhos
e expectativas
da própria mente.

Perturbada pela negação
e pessimismo
dessa mesma mente.

Ela se inicia,
busca aventura,
mas é bloqueada
e encontra seu fim.

Escrita compulsiva?

Pois é...
Hoje eu acordei com um poema na cabeça e precisei correr pra escrever antes de esquecer os versos. Fui criando tão espontaneamente que até duvidei. Depois disso escrevi um texto e depois que cheguei no técnico continuei escrevendo.
Fiz poemas até com a palavra ONOMATOPEIA, porque eu comecei a brincar com meus amigos "Escolhe uma palavra!" e saía um poeminha. (Admito que o da onomatopeia não rolou mto legal... ô palavrinha...)
Vou postar aqui também ^^

Ah é, tem uma página do meu scatchbook só com a palavra escrever :| porque achei que se eu pegasse pra escrever um texto iam começar a sair coisas estranhas e sem nexo. Achei melhor gastar minha ansiedade com a repetição XD

Fim :P

Escrever, escrever, escrever...

Estou atrasada para a aula.... mas não me importo.

Preciso escrever, preciso externar cada sentimento.

Sinto-me Lena de 16 luas com sua escrita frenética e sem parada.

É algo que consome a mente e atrai a atenção.

Algo necessário.

Algo indispensável.

Algo que me define.

O destino está em débito comigo.
Serei paga logo?

Wanting to go back to before.
Is there any chance of it?

To feel lonely sucks.

PMS sucks.

Era uma vez...

...uma menina perdida em suas escolhas.

Be.

"Show it all to me,

show yourself.

Show your frailty

and everything else.

Speak and cry,

c'mon give it a try.

There's no shame in it,

so just leave it be.

Show your tears to me,

show yourself.

Show it all to me,

then show your laugh."

      Hector Abnara

Abstrair-se da vida

Já imaginou como seria se nos esquecessemos de quem somos?

Em minha opinião,

o mundo tornaria-se vazio e sem graça...

Nossas lembranças fazem o nós de hoje.

Tudo o que passamos, seja bom ou ruim,

nos transformou na pessoa que clamamos ser.

Você esquece quem ama, quem te faz sorrir...

Ao esquecer-nos de quem amamos,

esquecemos também do que é amar

e nossa vida se torna sem sentido e

confusa.

Abstrair-se da vida é este apagar de memória voluntário.

"Cada passo é um novo começo...
Cada começo nos dá a chance de uma nova direção.
Cada direção escolhida tem a nossa disposição um retorno a cada passo...
Retornar pode ser tão inteligente quanto prosseguir dependendo do destino desejado.
O destino desejado é aquela música que toca sem parar dentro de você...
A graça da vida está em escolhermos ir ou voltar com uma trilha sonoro que é só nossa e saber que, acaso tudo dê errado, uma nova música começará a tocar nos levando para um novo começo."

-Lyz Fatori

"A cada chamado da vida o coração
deve estar pronto para a despedida e para
novo começo, com ânimo e sem lamúrias,
aberto sempre para novos compromissos.
Dentro de cada começar mora um encanto
que nos dá forças e nos ajuda a viver."

- Herman Hesse



~aquele momento que você acha um poema enquanto você divaga pela internet... yay :)

Adeus França

Remador, meu bom rapaz
vamos remando mais
temos que ir onde for...
Dançando esta dança de adeus para a França,
rema, meu remador!!

(Eu sei que esse aí não é de minha autoria - Robin Hood que o diga - mas ficou perfeito no contexto.)

"O livro é um mudo que fala, um surdo que responde, um cego que guia, um morto que vive."
- Pe António Vieira

Se umas pessoas leem,
outras escrevem...

Escrever para mim?

Afinal, o que é o ato de escrever?
Como descrever essa demarcação da história?
Esse... expressar das emoções?

Sinceramente, o que seria de nós sem a escrita?
O que seria de mim, que larga seus sentimentos perdidos nestes versos?!

Eu seria, com certeza,
amontoados de sentimentos retraídos,
palavras não ditas,
olhares desperdiçados
e alguém totalmente diferente.

Se você tirar a carecterística principal de uma pessoa,
o que lhe resta?!

É como pedir a um músico que largue suas melodias.
Como dizer à um pintor, que não use a criatividade.
É como proibir uma bailarina de dar piruetas.

Não é natural.

Então, o que seria a escrita,
senão uma parte minha?
Algo que veio comigo na embalagem.

Que é simplesmente,
natural em mim.

Aquilo que me inspira

"È meglio vivere un giorno da leone che cent'anni da pecora"

1, 2, 3...
começa outra vez.

Saiba.

"Acho que é pedir demais para alguém
que você conhece a poucos dias.
É pedir demais que eu olhe para você
do mesmo jeito que ele te olhava.
Ou então, que eu lhe diga as mesmas coisas
que ele uma vez disse.
Até mesmo com ele, é claro que
levou algum tempo para chegar a este ponto.

Não, eu não te amo. Nem sequer sei se estou afim de você.

Então...
Não me pressione.
Nem se deixe levar pela minha gentileza.

Pessoas ingênuas demais tendem a ser
as que sonham com mais luz e brilho,
mas também tendem a ser
as que sofrem num canto mais sombrio e isolado.

Te considero boa demais para sofrer de tal maneira."

      Hector Abnara

Pedidos impossíveis

Neste buraco negro
que agora me vejo
estico a mão procurando abrigo.

Esta falta de ar
e esta falta de espaço
me afligem.

Eu te peço, Deus...

Um cavaleiro de armadura
que me estique a mão
e me ajude a ascender dessas trevas
que me rodeiam.

Alguém que não pertença
a nenhum outro alguém.

Alguém que ao meu lado
se sinta simplesmente bem.

Alguém que olhe para mim
como olho para ele.

Que sinta por mim
o que sinto por ele.

Ah, eu sei, Deus, eu sei...

De que adianta só pedir?
De que adianta não seguir?

Eu sei, Deus, eu sei...

Que tudo o que pedi
e continuo pedindo,
não são nada.

Nada além...
...de pedidos impossíveis.

Só eu.

Tantas linhas, tantas palavras, tantas vírgulas desperdiçadas...
Será mesmo que tudo o que nos envolveu tanto tempo atrás não passou de algo distante e sem sentido para o universo? Eu me lembro de te abraçar e sentir um clic nos conectar... Só eu senti.

A dor se instala como uma farpa.
No início mal se percebe, mas conforme passa o tempo, torna-se um incômodo. Algo impossível de ignorar.

Tic-tac

O tempo passa
 e com ele vem mais e
mais problemas.

Pessoas que voltam, principalmente.

Coisas que se emendam
(ou se partem)
e trazem alegria,
(ou tristeza)
com esperanças
(que morrem)
e mudanças
(que se mostram fracas
conforme as semanas)

O meu tempo?
Se arrasta.

Lentamente...

Sem nunca me afetar...

Este meu tempo
(que não é lá grande coisa)
tem seus detalhes.
Seus infortúnios
e suas normas.

Dezesseis anos?
Quase dezessete?
É como gritar que nenhum homem te quer.
Gritar que você também não quer um homem.

Casar?!
Agora?!
Este meu tempo me decepciona.

Passa tão horrivelmente
(desprezivelmente)
devagar
que posso sentir avançar sozinha.

O pior talvez seja
eu sentir tão certamente,
tão indubitavelmente,

que eu devia ser de outra época.



Rin~

Pensando em você

Deixei de postar naquela página
Deixei de ouvir as tantas músicas ali postadas.
Deixei de pensar em você desde aquele dia.
O dia que tudo terminou.

De Junho até Setembro
aquela esperança persistiu,
e depois, em Dezembro,
fingi que nunca existiu.

Chorei uma vez em Junho,
outra em Julho
e mais uma em Setembro,
depois engoli cada lágrima
e deixei o sal desidratar
qualquer outra que desejasse vir.

Mas quando ouço aquela música,
nossa música,
um sorriso se espalha
levemente pelo meu rosto.

Ouço sua voz cantando para mim
enquanto o dedilhar no violão ecoa.

E me vejo mais uma vez
sentindo que o meu amor
não morreu.
Só murchou.

Com um pouco mais de água,
ele volta.
E me aterroriza.
Me perturba.

Eu ainda te amo.
É um fato.

Um fato que deveria ser um mito.

- Sabe aqueles dias em que você não quer nada com ninguém, quer ser feliz, mas nem sempre consegue?
- Sim, durante a TPM...
- Não, não é a TPM... É só um desejo de liberdade, uma vontade de sair por aí e renovar-se... Eu queria poder sair por aí. Viajar para campos floridos onde eu poderia observar as estrelas enquanto dormia ao ar livre.
- Deixaria eu ir com você?
- E que graça teria ser livre e perder o amor? É claro que deixaria.

Eu criaria milhões de estrelas, se elas refletissem o seu sorriso ao vê-las. Eu criaria milhões e milhões, até o seu sorriso ser o único a brilhar com elas.

Mesmo que seja difícil, mesmo que seja distante, percorrerei todos os campos em busca da flor almejada: VOCÊ

É e os problema ganham peso e cor.
Transforma em ódio todo o meu amor.
Tá parecendo uma depressão...
Tipo uma ferida aberta comendo meu coração.

A luz do sol já não clareia.
O mundo não tem seus odores.
Nem mesmo há perfume nas flores.
Tudo é monótono.

Dei adeus ao amor
e vivo como se a cor
fugisse juntamente
com a crescente dor

Predizendo o futuro

  Sou aquele ser sem
  Inteligência que teve a sorte de 
  Nascer no mesmo mundo que o
  Teu. Não havia
  Outro lugar melhor para nascer.

  Sentia que iria te perder, mas
  Usava de tudo para lhe chamar a
  Atenção para evitar o pior.

InFelizmente aqui me vejo sentada
  Abaixo do prédio onde nós
  Lemos a nossa sorte predizendo a
  Triste verdade. Que
  Acabaríamos assim: separados.

(Outubro 2012)

E te ver é como possuir um pega-sonho eterno...
Você vem e todos os pesadelos desaparecem.

E eu não vou chorar.
Não vou ficar séria.
Nem vou te bater.

Vou sorrir e
te mostrar que consigo
sem você.

Quem dera a gente pudesse escrever o livro da nossa vida... Se a gente não gostasse de um capítulo, poderia simplesmente consertar tudo na próxima página.

Todo mundo é capaz de dominar uma dor, exceto quem a sente

-William Shakespeare

E embora eu pensasse estar aprendendo a viver,
estava aprendendo a morrer.

-Leonardo da Vinci

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
na dor lida sentem bem,
não as duas que ele teve,
mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas da roda
gira, a entreter a razão,
esse comboio de corda
que se chama coração.

-Fernando Pessoa

O que ser Minh'alma?

Olá pessoal, acho que é o primeiro post sem poesia/versos, não é?
Bem, em alguns poemas eu usei o marcador de "Minh'alma" e reparei que a maioria das pessoas não sabem o que quer dizer isso!
O fato é: eu administro uma página que tem esse nome no facebook e muitas frases bonitas que eu escrevo lá quis trazer para cá.
Normalmente vêm acompanhadas por imagens, mas achei melhor deixar as palavras falarem por si mesmas.
Espero que gostem dos tantos versos que eu, a Karin e a Sophie produzimos!
Um abraço!!
-Lussari

Quem?

Quem?
Eu diria que sou eu,
mas como não sei quem sou,
digo que sou ninguém,
para que as pessoas que sabem
possam dizer que já fui
alguém.

Tem vezes que eu tenho vontade de simplesmente achar um canto e ler em silêncio... Sem pessoas ao redor incomodando. Entrar no meu mundo e desaparecer desse daqui.

Oh dreamcatcher catch this dream that I am dreaming, 'cause I don't want to dream it again.

O dia em que terminou

E aquele dia estava frio.
Eu o vi se afastar e meu coração trincou.
A cada passo senti seu peso sobre mim e chorei.

A dor continuou por muitas horas.

Prometi que nunca choraria por você novamente.
E eu não quebro uma promessa.

Cores...

Que cores são essas?
Que cores são essas?
Rosa e branco,
azul e preto.

O que elas trazem?
O que elas trazem?
Trazem a primavera
deixam o inverno.

Uma conversa entre nós

"Você deveria pensar em quem realmente te ama",
diz Karin,
"Tente gostar dele, ou dele!",
diz Sophie,
"Não posso simplesmente controlar",
digo eu.

Se eu soubesse o que fazer
já teria feito.
Decidir o que fazer
não é tão simples.

A teoria está pronta,
mas a prática me assusta
com sua complexidade
tão incompleta.

Seria preciso
abusar do riso
para esquecer
aquilo que me faz correr.

Abraçar menos,
sentir menos,
me abrir menos.

Gostar menos.

Definindo uma poesia

P, de poder,
o poder que a poesia tem
de manter em estado
de alegria alguém.

O, de oração,
uma poesia que vai além
do material e se transforma
em espiritual.
Transparecendo os desejos mais
ínfimos e escondidos.

E, de elipse,
o formato da viagem mais longa
que um planeta percorre,
sem jamais realmente
sair do lugar.

S, de sabedoria,
uma das poucas coisas que a poesia
esconde
e que só aqueles que realmente a buscam
a escontram.

I para descrever o limite de uma poesia:
inimaginável,
inalcançável,
algo totalmente dispensável.

A, para acabar,
mas não acabar realmente,
pois a poesia põe um ponto final,
mas não nos conta que são,
na verdade,
reticências disfarçadas.

E agora lhes digo
que a poesia aqui definida
é daquelas infinita.

Abaixo da média

Quando o resultado,
depois de tanto tempo,
foi anunciado,
Sophie sentiu-se perdida.

Dias distraída
com seu curso diurno
deixaram-na ferida
cheia de pesar taciturno.

Notas baixas
de modo que nem saber
ela pode dizer
que sabe.

Confusa, atordoada
procura as respostas certas
sem saber se será perdoada.

Perdoada por si mesma.
Não pos sua mãe,
não por seu irmão,
mas por sua falta de atenção.

Perdeu-se em agonia
a pobre menina
conforme reanalisava
as provas avaliadas.

Encarou o vermelho
percorrendo o papel inteiro
em "x's" fatais
e desanimadores.

Ainda agora não entende
como pôde ser tão demente
a ponto de ignorar tão fortemente
o que as aulas tinha a ensinar.

E neste momento
enquanto escreve entorpecida
pensa se com o tempo
essas notas serão vencidas.

Serás tu um ator da vida?

Ó ator da vida
que vive em sua própria peça.
Esconde bem teus propósitos
ou o personagem será
descoberto!

Ó persona persistente,
desvia teu caminho do meu
se não for deixar-me
enxergar seu ator.

Daqui posso ver teus olhos, persona.
O brilhos deles é fraco.
Onde estão os olhos de seu ator?
Tomaste seu lugar para sempre?

Ator persistente,
persona da vida,
desvendarei eu
o verdadeiro você
algum dia?

Versos da vida

Me perdi em suas linhas,
tão linhas,
tão suas.

Senti o português
ganhando vida,
os muitos verbos
virando verdadeiras ações,
adjetivos adjetivando,
substantivos nomeando.

Vida nestes versos
vejo até demais
e lá no fundo sei
que não morrerás jamais.

Um pouco de mim

Se eu pudesse,
quem sabe,
mas não posso,
saudade.

Te deixar,
te amarrar,
te odiar e
te amar.

Perguntas,
sem respostas,
negação
sem com certeza.

Já dizia o bom sábio
ao tomar minhas dores:
"muito prazer
meu nome é otário"

Mas eu vim do seu tempo
e nunca acerto o horário.

Poeta Donzela

Karin pegou a pena e o tinteiro,
escreveu que dia era em Janeiro e
olhou pela janela atrás de inspiração.
Mas seu tempo passava sem afetá-la
levando as folhas do campo
sem levá-la.

Uma mulher alfabetizada,
quem diria Idade Média,
tens uma pensadora!

De vestido azul-marinho e capa
escondida no interior, no sítio
escreve poesias e as declara.

A tia na freira vende o trigo,
os pais há muito nas terras da Igreja.
Foram soterrados por crenças
rígidas e opressoras.

Rin voltou seu olhar
para a folha branca
e deixou o sorriso lhe escapar.

A inspiração veio
e a pena começou o papel a percorrer.
Não pela primeira vez,
não pela última.

Quem é Karin?

Ka, Karin, Rin.
Tantos apelidos Karin tem.
Já foi chamada de Karina,
Karine e Katarina.

Nenhum nome sendo o bastante
para descrevê-la.
Karin lhe foi dado,
Rin adotado e
Rin assinado em suas poesias.

16 anos, a tempo de se casar,
sem vontade, porém, de se aprisionar.
Escondida no campo
vive da caça.

Seu arco veio do pai,
uma graça,
homem de ideias revoltosas,
dizia a praça.
Foi ele também quem lhe deu o nome.

A mãe morreu no parto,
sem realmente desejar a filha.
A tia, irmã de seu pai, a adotou,
pois sempre uma filha desejou.

Ka, Karin, Rin.
Karina, Karine, Katarina.
Poeta donzela
aprendendo a rimar.

Esquecer-te?

Esquecer-te? Se sonhar à noite e contemplar-te durante o dia;
Se toda a louca e profunda devoção que o coração do poeta dedicaria;
Se as preces ditas em teu favor ao poder que o Céu tem de proteger;
Se pensamentos alados a mil por hora que a ti vão ter;
Se devaneios te misturam ao que está por vir na minha vida...
Se isto chamas de esquecimento, tu, de fato, serás esquecida!

Esquecer-te? Que os pássaros da floresta esqueçam sua doce melodia;
Esquecer-te? Que o mar, sob a lua, esqueça das ondas a sincronia;
Que as flores sedentas se esqueçam de beber o orvalho refrescante;
Tu mesmo te esqueças de tua terra adorada, e seus montes deslumbrantes.
Esqueces cada rosto, velho conhecido, cada ocasião tão querida...
Quando estas coisas forem por ti abandonadas, tu serás esquecida!

Guardas, se quiseres, tua paz virgem, sempre calma e despreocupada,
Não permita Deus que tua alma feliz por minha causa se veja desolada;
No entanto, enquanto essa alma é livre, ah! que a minha não saia a vagar,
E, sim, que alimente a fé humilde e a capacidade tolerante de amar;
Se estas, por anos resguardadas, no fim não me tiverem valia...
Então me esqueças; mas não acrediteis jamais que tu podes ser esquecida!

-John Moultrie

O outono se fez presente

Foram naqueles últimos minutos
depois que o Verão esmaeceu.
Você me puxou
e me beijou.

Quatro e vinte batia o relógio.
Seu rosto colou no meu.
Me beijou.
Te beijei.

Uma carta de Adeus.

Essa é a última vez que lhe escrevo.
Já está na hora de eu aprender
que não posso ter o que quero
e nem você irá pensar em me ver.

Diferente daquele momento
eu agora vejo cristalino
que ele não para, o tempo.

Graças àquele dia
em que o olhar materno aquilino
repreendeu-me a rebeldia.

Já vejo a determinação voltando
com força
sem tentar levar-me, no entanto,
à forca.

Da próxima vez, eu sei,
não te tratarei como bem.
Amigo, não possível partido.
Amigo, não inimigo.

É a última parada,
a última estação.
Vou descer deste trem
como fez o verão.

Soneto 18

Se te comparo a um dia de verão
És por certo mais belo e mais ameno
O vento espalha as folhas pelo chão
E o tempo do verão é bem pequeno.

Ás vezes brilha o Sol em demasia
Outras vezes desmaia com frieza;
O que é belo declina num só dia,
Na terna mutação da natureza.

Mas em ti o verão será eterno,
E a beleza que tens não perderás;
Nem chegarás da morte ao triste inverno:

Nestas linhas com o tempo crescerás.
E enquanto nesta terra houver um ser,
Meus versos vivos te farão viver.

-William Shakespeare

Eu odeio

Seus olhos,
seu sorriso,
seu jeito
e suas manias.

Tudo.

Odeio tudo.

Tanto que me sufoca.
Meu coração dispara,
meus olhos não largam os seus
minhas mãos querem te tocar a todo instante.

Odeio tudo.

Odeio?
Sim.
Talvez...

Será?

Retas paralelas

Diferente do que pensa
não sou assim tão fácil
de se convencer
com esse nosso fim.

Você diz "não"
pergunto "por quê?"
mas você não sabe
o que me responder.

Será possível que nossos caminhos
andarão eternamente
paralelos e sozinhos?

Difícil,
difícil realmente,
me conformar com isso.

Num suspiro profundo

Num suspiro
se encontram mil ideias,
pensamentos,
sentimentos,
tantos que me vejo tentando esquecer alguns.

Mas como? Ó, como fazer isso
se a vida sem você se torna difícil;
se imaginar um futuro sem te ver é impossível;
como? se estar ao seu lado é imprescindível?

Duro encontrar alívio
quando a vida brinca contigo
de diferentes jeitos.

Ó vida não pregue mais de suas
peças em mim.
Deixando que isto me possua
até eu poder ver meu fim.

Tão claro quanto a noite,
tão exato quanto a morte.
Incerto, confuso,
profundo.

Por ela

Já faz algum tempo
que você não sorri
ao meu lado.

Nem um momento
daqueles tantos que te vi
deixou de ficar calado.

E quando falava,
praguejava,
sobre como eu mudei,
sobre como eu errei.

Eu, eu, eu.

Ainda me importo
e não suporto
a ideia de não
te ter no coração.

Desistir seria o certo,
mas nunca fui realmente
de negar simplesmente
o errado.

Estou aqui, continuo aqui
sem conseguir reagir
de forma diferente
do de sempre.

Quero ser eu mesma,
você não concorda.
Quero que me note,
você não nota.

Seria este o momento
de fechar os olhos e recuar?
Já faz tempo,
eu me lembro,
que não sei
o significado
desta palavra.

Um suícidio

Aquela vida
tão linda,
tão simples,
tão fácil,
se desfaz.

E na calada
da noite,
tentada,
a morte
se aproxima.

Serena,
plena,
agonizante.

A vida
tão linda,
tão simples,
tão fácil,
se esvai.

O ar lhe falta
e a voz esganiça
clamando por fantasmas.

Os membros tremem,
sem conseguir
conter o impulso.

E que pulso?

Silêncio.
O olhar vítreo,
tenso.

A vida
tão linda,
tão simples.
tão fácil.
já não existe mais.

Você sabe que está apaixonado, quando vê o mundo nos olhos dela
e os olhos dela em todos os cantos do mundo.

-David Levesque

Dá-me um beijo e depois mais vinte;
Em seguida soma mais cem a esses vinte;
E mil a esses cem: assim continua a me beijar,
Até esses mil a um milhão chegar;
Triplica esse milhão, e estando terminado,
Voltemos a nos beijar, como havíamos começado.

-Robert Herrick

Adoro reticências...
Aqueles três pontos intermitentes que insistem em dizer
que nada está fechado, que nada acabou, que algo sempre está por vir!
A vida se faz assim!
Nada pronto, nada definido.
Tudo sempre em construção.
Tudo ainda por se dizer...
Nascendo...
Brotando...
Sublimando...
Vivo assim...
Numa eterna reticência...
Para que colocar ponto final?
O que seria de nós sem a expectativa de continuação?

-Nilson Furtado

"What and If"

"What" and "If"
are two words
as non-threatening
as words can be.

But put them together
side-by-side
and they have the power
to haunt you 
for the rest of your life.

-Letters of Juliet

O que há...

...dentro de mim,
dentro de Sophie
e dentro de Karin.

Um pedacinho de cada uma
jaz nos tantos versos
que estão por vir.