Há mais em mim
do que palavras vazias.
Tenho alma,
tenho mente,
embora não
completamente.
Tenho ainda sofredores
escondidos nos versos
cheios de amor.
Sou mais do que
lírios brancos em sorriso,
ou livros lidos e relidos.
Sou maior que
meus cabelos em trança
e passos de dança.
Sou tudo
e muito mais.
Muito mais que sou,
muito mais que o tudo alegou.
Há muito em mim.
Bem mais, muito mais,
que eu.
terça-feira, 18 de novembro de 2014
O Escritor
Certa vez, havia um Escritor que não dormia.
O Escritor, em seu recluso apartamento de cidade grande, apenas escrevia.
Ele disparava as palavras no papel até que sua tinta secasse. Escrevia até ter cãibras e então usava um gravador para continuar narrando sua história, para que voltasse a escrever mais tarde, pois precisava esvaziar sua mente. Ela não parava nunca.
Ele escrevia desde o nascer das primeiras estrelas, até o momento em que todas eram engolidas pelo alaranjado sol do amanhecer. Sua cor favorita era o roxo que o céu assumia no exato momento da transição entre o fim da noite e a chegada da alvorada. E em todas as noites e madrugadas ele prazerosamente assistia e aproveitava tal acontecimento. E então voltava a escrever.
O Escritor não dormia, e continuava a escrever. E seus leitores liam, compulsivamente, seus livros, seus contos, suas histórias. A cada palavra, uma após a outra, seus leitores deliciavam-se e não conseguiam parar. Uma nova publicação era um sinônimo de excitação, e logo as obras do Escritor causavam um sentimento de obrigação nas pessoas. Ele havia os prendido e havia os torturado com suas belas palavras.
E eles nem percebiam. E eles adoravam.
Durante o dia, o Escritor saía para a rua e observava. Sugava tudo o que podia da cidade, das coisas e das pessoas, para à noite despejar tudo no papel. E assim, o Escritor passava as noites escrevendo, sem dormir. E seus leitores lendo, dormindo cada vez menos.
A verdade é que o Escritor não gostava de dormir. Além de crer que era perda de tempo (quando ele poderia estar produzindo), ele sentia-se extremamente incomodado e perturbado por deixar seu corpo indefeso, inseguro e inconsciente por tantas horas seguidas.
E então ele dedicava seu tempo a criar histórias, e logo suas obras foram publicadas e seus leitores começaram a esquecer-se do sono e, aos poucos, quanto mais eles deixavam de dormir, menos o Escritor precisava desligar-se do mundo e das palavras.
Cada minuto que uma pessoa deixava de dormir para continuar lendo as criações do Escritor era menos um minuto de sono que ele precisava – alimentava-se disto. E assim eram as coisas. Enquanto o Escritor mantivesse as pessoas lendo, ele não precisaria mais dormir.
Entretanto, se um dia todas as pessoas parassem de ler suas histórias, então o Escritor teria de dormir todo o tempo perdido. E seria muito tempo. E esse era o maior pavor de sua vida. Ele vivia cada dia apenas com o objetivo de que isso não acontecesse. Para o resto de sua existência, ele não poderia parar de escrever, nem deixar de ser lido. Seu desejo tornou-se sua maldição.
E como o Escritor não dormia e passava o dia todo vendo, ouvindo, sentido, tocando e imaginando, logo ele não conseguia mais parar de escrever, e precisava despejar tudo no papel, botar pra fora em forma de palavras. E logo ele absorvia tudo – amanheceres e anoiteceres. E a sua cabeça doía, e seu corpo cansava-se e ele não conseguia mais diferenciar o dia da noite, e nem o que era real e o que era ficção – o que ele vivia e o que era apenas conteúdo de suas histórias.
E logo ele ultrapassou a beirada e caiu no abismo negro e vazio da loucura. Ele não mais materializava algo do mundo das ideias. Agora, o mundo das ideias é que era o seu mundo.
Mas seus leitores continuavam e ainda continuam lendo mais e dormindo menos. E ele continua vivendo os mesmos dias e noites para sempre, esperando que nunca chegue o dia em que precise dormir ou parar de escrever.
E há muito mais, ainda, que o Escritor pode e precisa escrever. Muito mais para ser contado.
Então por favor, não pare agora.
Por favor.
Continue lendo.
O Escritor, em seu recluso apartamento de cidade grande, apenas escrevia.
Ele disparava as palavras no papel até que sua tinta secasse. Escrevia até ter cãibras e então usava um gravador para continuar narrando sua história, para que voltasse a escrever mais tarde, pois precisava esvaziar sua mente. Ela não parava nunca.
Ele escrevia desde o nascer das primeiras estrelas, até o momento em que todas eram engolidas pelo alaranjado sol do amanhecer. Sua cor favorita era o roxo que o céu assumia no exato momento da transição entre o fim da noite e a chegada da alvorada. E em todas as noites e madrugadas ele prazerosamente assistia e aproveitava tal acontecimento. E então voltava a escrever.
O Escritor não dormia, e continuava a escrever. E seus leitores liam, compulsivamente, seus livros, seus contos, suas histórias. A cada palavra, uma após a outra, seus leitores deliciavam-se e não conseguiam parar. Uma nova publicação era um sinônimo de excitação, e logo as obras do Escritor causavam um sentimento de obrigação nas pessoas. Ele havia os prendido e havia os torturado com suas belas palavras.
E eles nem percebiam. E eles adoravam.
Durante o dia, o Escritor saía para a rua e observava. Sugava tudo o que podia da cidade, das coisas e das pessoas, para à noite despejar tudo no papel. E assim, o Escritor passava as noites escrevendo, sem dormir. E seus leitores lendo, dormindo cada vez menos.
A verdade é que o Escritor não gostava de dormir. Além de crer que era perda de tempo (quando ele poderia estar produzindo), ele sentia-se extremamente incomodado e perturbado por deixar seu corpo indefeso, inseguro e inconsciente por tantas horas seguidas.
E então ele dedicava seu tempo a criar histórias, e logo suas obras foram publicadas e seus leitores começaram a esquecer-se do sono e, aos poucos, quanto mais eles deixavam de dormir, menos o Escritor precisava desligar-se do mundo e das palavras.
Cada minuto que uma pessoa deixava de dormir para continuar lendo as criações do Escritor era menos um minuto de sono que ele precisava – alimentava-se disto. E assim eram as coisas. Enquanto o Escritor mantivesse as pessoas lendo, ele não precisaria mais dormir.
Entretanto, se um dia todas as pessoas parassem de ler suas histórias, então o Escritor teria de dormir todo o tempo perdido. E seria muito tempo. E esse era o maior pavor de sua vida. Ele vivia cada dia apenas com o objetivo de que isso não acontecesse. Para o resto de sua existência, ele não poderia parar de escrever, nem deixar de ser lido. Seu desejo tornou-se sua maldição.
E como o Escritor não dormia e passava o dia todo vendo, ouvindo, sentido, tocando e imaginando, logo ele não conseguia mais parar de escrever, e precisava despejar tudo no papel, botar pra fora em forma de palavras. E logo ele absorvia tudo – amanheceres e anoiteceres. E a sua cabeça doía, e seu corpo cansava-se e ele não conseguia mais diferenciar o dia da noite, e nem o que era real e o que era ficção – o que ele vivia e o que era apenas conteúdo de suas histórias.
E logo ele ultrapassou a beirada e caiu no abismo negro e vazio da loucura. Ele não mais materializava algo do mundo das ideias. Agora, o mundo das ideias é que era o seu mundo.
Mas seus leitores continuavam e ainda continuam lendo mais e dormindo menos. E ele continua vivendo os mesmos dias e noites para sempre, esperando que nunca chegue o dia em que precise dormir ou parar de escrever.
E há muito mais, ainda, que o Escritor pode e precisa escrever. Muito mais para ser contado.
Então por favor, não pare agora.
Por favor.
Continue lendo.
(M. F.)
Criação (Autobiografia, mar/2014)
Gosto muito de desenhar.
Homens e mulheres,
não é tão difícil, para mim, me inspirar.
Sou o que muitos chamam de Deus.
Dizem que criei todas as coisas
e que, ainda hoje, crio pessoas.
Pois bem, vou lhes contar
sobre uma das que criei
e, ontem mesmo, observei.
Uma vez criei uma menina
nova, bebê, pequenina.
E dei a uma mãe de surpresa
esta simples beleza.
Sempre aprendendo,
a menina foi crescendo.
Era curiosa sobre tudo,
impulsiva, contudo.
Os olhos lhe dei os da mãe,
a altura do pai,
emprestei a inteligência da irmã
e o carisma do irmão.
A felicidade nasceu sozinha,
sem precisar ser convidada.
Fazia de tudo,
tudo o que podia,
mas foi só com mais anos
que aprendeu a levar ao fim este tudo.
Tinha o costume de para na metade.
O típico tédio da idade.
Foi assim com o kung-fu aos 8,
com a dança aos 9
e clarinete aos 12.
Sua primeira tarefa acabada
foi seu livro, o primeiro,
terminou só dois anos depois.
No carnaval, em fevereiro.
Com 15 anos a indecisão voltou.
Ensino médio no momento sem saber o que queria.
Foi professora de matemática,
decidiu que era atriz,
chegou a pensar em jornalismo
e até em virar uma nômade escritora.
Perdeu o rumo aos 16
com o fim do segundo chegando
e a falta de ideias estourando.
Enrou em um curso por curiosidade,
Comunicação Visual, então, surgiu.
Depois de um mês, surpresa, descobriu
que seu futuro era a publicidade.
Animada, sonhadora,
emotiva e persistente.
A menina que eu criei continua a crescer.
Sempre cuidadosa nessa caminhada.
Pra cima e pra baixo
sem nunca parar.
Neste registro que aqui lhes conto
deixo também seu melhor lado:
aquilo que seus amigos
veem mais que ela mesma.
Ela sabe equilibrar a alegria
e a seriedade
sem nunca perder a sinceridade.
Sabe aproveitar o melhor de sua loucura
e exercer bem cada paixão pela arte.
Seja nos desenhos ou na música
ou até na leitura de um livro,
seus olhos brilham demonstrando
todo o carinho pelo que faz.
De um modo não tão bom, é intensa.
Cai de cabeça no que acha certo,
sendo ou não o mais viável.
Mas esta é Vitória Vale Lussari.
16 anos, 3º ano.
Vivendo a vida sempre sorrindo,
batendo de frente mesmo caindo.
A menina que criei há tanto tempo
e que continua me surpreendendo.
Homens e mulheres,
não é tão difícil, para mim, me inspirar.
Sou o que muitos chamam de Deus.
Dizem que criei todas as coisas
e que, ainda hoje, crio pessoas.
Pois bem, vou lhes contar
sobre uma das que criei
e, ontem mesmo, observei.
Uma vez criei uma menina
nova, bebê, pequenina.
E dei a uma mãe de surpresa
esta simples beleza.
Sempre aprendendo,
a menina foi crescendo.
Era curiosa sobre tudo,
impulsiva, contudo.
Os olhos lhe dei os da mãe,
a altura do pai,
emprestei a inteligência da irmã
e o carisma do irmão.
A felicidade nasceu sozinha,
sem precisar ser convidada.
Fazia de tudo,
tudo o que podia,
mas foi só com mais anos
que aprendeu a levar ao fim este tudo.
Tinha o costume de para na metade.
O típico tédio da idade.
Foi assim com o kung-fu aos 8,
com a dança aos 9
e clarinete aos 12.
Sua primeira tarefa acabada
foi seu livro, o primeiro,
terminou só dois anos depois.
No carnaval, em fevereiro.
Com 15 anos a indecisão voltou.
Ensino médio no momento sem saber o que queria.
Foi professora de matemática,
decidiu que era atriz,
chegou a pensar em jornalismo
e até em virar uma nômade escritora.
Perdeu o rumo aos 16
com o fim do segundo chegando
e a falta de ideias estourando.
Enrou em um curso por curiosidade,
Comunicação Visual, então, surgiu.
Depois de um mês, surpresa, descobriu
que seu futuro era a publicidade.
Animada, sonhadora,
emotiva e persistente.
A menina que eu criei continua a crescer.
Sempre cuidadosa nessa caminhada.
Pra cima e pra baixo
sem nunca parar.
Neste registro que aqui lhes conto
deixo também seu melhor lado:
aquilo que seus amigos
veem mais que ela mesma.
Ela sabe equilibrar a alegria
e a seriedade
sem nunca perder a sinceridade.
Sabe aproveitar o melhor de sua loucura
e exercer bem cada paixão pela arte.
Seja nos desenhos ou na música
ou até na leitura de um livro,
seus olhos brilham demonstrando
todo o carinho pelo que faz.
De um modo não tão bom, é intensa.
Cai de cabeça no que acha certo,
sendo ou não o mais viável.
Mas esta é Vitória Vale Lussari.
16 anos, 3º ano.
Vivendo a vida sempre sorrindo,
batendo de frente mesmo caindo.
A menina que criei há tanto tempo
e que continua me surpreendendo.
segunda-feira, 10 de novembro de 2014
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